有东西紧紧地抓着了我的手腕。我的枪从土坡上滑落下来，感到有什么东西砸在我头顶沉重得要命的钢盔上。我刚刚看到一个达格斯特人几乎就要冲进了战壕：现在他身首异处，被士兵们颤抖着抛回了战壕外面。现在，一个人抓着我滑倒战壕的底部，把我的钢盔翻上来。我几乎本能地举起还没有安装在枪身上的刺刀对准他，直到我看清了那人也穿着维斯里克的军服——和钢盔，一头亚麻色的浅色头发，高耸的鼻梁，满脸灰尘和泥土。
“皮埃尔！皮埃尔·瓦特金斯！”我本能地大喊起来。
他毫发无伤。第一波进攻的部队，在我们意料之中——也是指挥官和军事厅的意料之中，毁灭了。达格斯特人反攻了过来，第二条战壕，我身处的地方，就是真正的战争最前线。我紧紧地抓住他的双肩，“你干什么？你怎么来了？”
“不要怪我把你拉到这里来，奇怪的人。”他咕哝着，“现在我们需要走，我们不在这儿呆了。”
“为什么，瓦特金斯？你……不是，第一梯队？天哪！你活着回来了？”
“你姓阿卡拉维亚？是真的吗？”他问着。炮弹的烟尘落在我们的钢盔上，我发现他的钢盔已经凹陷了两块，锋利的弹片曾经差点要了他的命。他是怎么从前线返回的啊！难道是混进了达格斯特士兵的人群中？这又是怎么办到的呢！
我迟疑了一下。我故意地听着战壕里人们的呼喊声和大作的枪声。达格斯特人全部死在了战壕上，没有一个人活着冲了进来。至少，我没有见到一个。
“是的。”
“你是不是见过索洛斯·瓦特金斯，在路卡·勒西·莫诺斯郊外的田野？一片有着一座棕色外墙的磨坊的田地里？”
我没有回答。
“他是个幻想家，不折不扣、地地道道的幻想家。这差点要了他的命。我看得清清楚楚。我该怎么称呼你？阿卡拉维亚列兵？我现在是个少尉，混上来的少尉。”他向我指着肩上还没有完全扣好的肩章。
“难道你杀了人？”我恐惧地问着。他的全身只有一片片的灰尘和嵌进衣服里的钢丝，那是倒钩铁丝网被炮弹炸下来的尖刺。现在双方正在相互炮击，隆隆的响声，简直如同天边的奔雷；但炮弹——炮弹已经落在战壕里了！恐怖得不可名状的叫声和嘶吼声压了过来，那甚至只距离我们十几步——在右边的一条弯曲，或者说“锯齿”里，土坡挡住了飞散的弹片，滚滚的烟尘散了过来。那是杰特·马斯里切特所在的战壕！天哪！我的心里一紧，一颗石头一样沉重的东西的砸了下来……
“我没有，没有，列兵阿卡拉维亚！别人晋升军衔，可能是因为他们杀了几个达格斯特人，‘割下耳朵’来……可是我没有，我保证。我的枪被我扔掉了，我的身上什么也没有。我救了那个少校，我曾经向他投了降。我救了他的命——把他抱到一处弹药箱的边上，躲过了炮击和刺刀。他把我晋升为少尉。他下了令，摸给我一枚肩章，他说这是他年轻时的肩章……因为他活不长了。他的肚子被划开了，又没有什么医疗队来治疗他。我就过来了……”他委屈得很。刚才严峻和冷静的表情全都不见了，我惊异地看着他变作了一个为自己不停地申冤的孩子。
“再说一遍，我没有杀人……我的生命自然要由我自己来保卫。可是我不会因此，因此牵连到任何人，不可能，而且不愿，伤害任何一个人，不管他是善良还是邪恶……更别说我们和达格斯特人了。”
“啊，对了，你该有个名字啊，列兵阿卡拉维亚！”
“我叫……奥维德……”我脱口而出。
“我叫皮埃尔·瓦特金斯，我在马棚子里出生时，没有牧师，只有一个抱着圣经的流浪汉，那是埃兰克西尔的街道……他不识字。他叫皮埃尔，于是我就叫了皮埃尔，我没有姓，因为没有人知道我的父母是谁。”一边说着，他一边费力地拉我起来，我的双腿发软。我用手支撑着正在颤抖的土坡，才勉强支撑起自己的身体，我想拿起枪——他阻止了我。“既然离开，就不要把自己当作士兵……步枪不是你的一条胳膊！”
“我们去哪儿？”我只能这样，一遍一遍地问着他。
“难道你还想做这该死的士兵？还想戴着头盔，随时得冒着要杀人的危险？”
现在我记下的，不一定，可能完全曲解了皮埃尔·瓦特金斯说过的话。但这一切都是来自我最为直接、最为深刻和鲜明的印象。仿佛如果现在，他站在这个昏暗的屋子里，这盏应急灯下……他仍然会说出这些话，而且一个字不差。但我实在不能保证我的记忆有那么管用。
他把我的枪抢去了，把它们狠狠地扎进泥土里，将火药和点火石抠出来，洒在地上。“你疯了吗？”我问着他……他只是解释，我们既然想不被他人猜疑，就首先不要抱着自卫的心。
“不能让他们，这些可怜的人们知道，你握着枪，你有权利立刻夺走他们的生命……不能这样，总之，绝对不能继续作为这样一个人！既然，既然我们厌恶，我们为什么还要强求自己去完成罪恶？拿着枪的人，首先就应该被杀死，不管他愿不愿意杀人……我们要把它扔掉。虽然枪那么多，我知道这改变不了什么东西。可是要想活着，就必须把自己看作一个无罪的人……”
这段话，在我的印象里极其强烈，挥之不去；使我甚至在半个月后的现在，还能清清楚楚地几乎背诵出它的全部内容。我惊异地看着他。连想都没想，我就跟着他站了起来……
达格斯特人冲了进来。
“快，快！战斗！”军号声霎时间大作，既有我们的，也有达格斯特人的。他们举着三色旗，每个战士的军服上都绣着一枚三色旗。简陋的长枪……我们的却也同样简陋。我看见从炮击中侥幸逃生的杰特脸上挂破了一道，还流着血。他拔下已经套在枪尖上的刺刀，和达格斯特人拼斗，一边还在喊：“阿卡拉维亚下士！”我还在侥幸地想着，我们是不是被遗忘了？但是像是有人回应我的想法一样，立刻就有一名达格斯特士兵出现在我的面前。
但是皮埃尔看着他。皮埃尔什么也没做，只是瞧着，甚至可以说是盯着那个紧紧攥着枪把的少年。“达格斯特万岁！……我要回家！”他的牙缝里嘶嘶地泄出来这些话；他的嘴唇和脸颊一起抽动着，眼睛睁得极大。但任何人都可以看出，这只是个没有经受过多少训练的半大孩子——他甚至连胡子都没有长出来，脸上白白净净，连灰尘都几乎看不见。
皮埃尔·瓦特金斯还在那里站着一动不动。他的一只手伸在战壕的土坡上，土坡还在簌簌地落着细小的土粒；我们的大炮，维斯里克大炮沉闷的发炮声还在响着，但没有一颗打中了目标。那个孩子有着和索洛斯一样的棕色卷发，头盔大得要命，还歪歪斜斜地套着。他愣住了，呆住了，但是——却咬紧了牙关，放了一枪，手的剧烈颤抖使沉重的枪力不从心地摔了下去，可是子弹，那颗被击发的子弹，却打中了皮埃尔的小腿，血汨汨地流了出来，他惊讶地低下头，甚至没有发出任何的声音，连一生闷哼也不曾有——
那个少年张着嘴，牙齿打着战，望着我和仍然一动不动地站在那里的皮埃尔·瓦特金斯，他抛下身上的一切东西，包括钢盔，连滚带爬地哭着逃走了，连我也不知道缘故……